Bueno, como vamos a dejar atrás este año cabrón que ha sido 2013 y mucho me temo que 2014 para la mayoría no sea mucho mejor, aquí os dejo un video con un chistecito y un deseo que seáis felices, y ¡¡¡que se jodan los devoradores de sueños!!!
martes, 31 de diciembre de 2013
Con un ojo cerrado VIII.
Como no se me ocurre nada que escribir, tengo el cerebro más seco que el desierto de Almería y encima tengo que preparar la cena de fin de año, ¡¡¡para ir adelantando dice mi compi!!!, (es que esto de ser hombre ya no es lo que era), he pensado dejaros una serie de fotografías de lo pequeño, macros dicen que son, yo las llamo bichos, y flores.
jueves, 26 de diciembre de 2013
La hora bruja XI.
Jim Hall |
Si a vosotros/as os pasa lo mismo, aquí os dejo algo mejor que todo el Paracetamol y Trankimazin del mundo y parte del extranjero, casi 20 minutos del mejor jazz, de buena música, la versión que del concierto de Aranjuez interpreta a la guitarra Jim Hall, acompañado por: Paul Desmond, saxo, Chet Baker, trompeta, Ron Carter, contrabajo, Steve Gadd, batería, y Roland Hanna, piano.
¡¡Que os aproveche!!
lunes, 23 de diciembre de 2013
De Poetas y poesía.
Hoy he estado "vagabundeando y callejeando" por este universo, que lo es bloguer, he pasado casi dos horas cotilleando docenas de blogs, y la verdad es que me ha sorprendido que los hay sobre las temáticas mas dispares y sorprendentes, de cocina, mecánica, fotografía, monigotes de plastilina, papiroflexia, o de como rizarte el bigote, etc., pero hay una temática que gana con mucho a todas las demás, ¡la poesía!, en bloguer hay cientos, que digo miles de poetas.
Yo la verdad, lo reconozco, no sé escribir poesía, la última vez que lo intenté me salió esto:
EL GATITO Y LA HORMIGUITA.
Las florecillas del campo
las corté con alegría
para llevárselas a la virgen
que era lo que más quería.
Cuándo vayas al campito
no pises la hierbecita
porque podrías matar
a las pobres hormiguitas.
¡Qué horror verdad!, ya os dije y os repito que yo no sé escribir poesía, pero eso no impide que si sepa leer y apreciar la poesía, me enseñó un viejo maestro represaliado por el franquismo, allá por los años...bueno hace muchos años, se llamaba Don César, fíjate si hace años que a los profesores los llamábamos Don y Señor, ¡ya te digo! cosas del pasado.
Pero bueno a lo que iba que se me va la olla, claro como soy bipolar, el hecho es que viendo tantos blogs de poesía, no se por qué se me vino a la cabeza una frase, un pequeño párrafo de un tal Bertolt Brecht, que dice...ni que hablar de amor y de flores, olvidara a tanta gente que está sufriendo dolor.
Y no se por qué, será porque soy bipolar, y estoy como un cencerro mal afinado, que me dio por pensar que salvo excepciones, haberlas haylas, que en este mundo hay mucha lírica, poca crítica y menos compromiso, ya lo dice la canción de golpes bajos, malos tiempos para la lírica.
Aquí os dejo una poesía, ésta si que lo es, no la he escrito yo!, y una canción, la poesía es de Gabriel Celaya, la canción de Daniel Viglietti, basada en un texto de Bertolt Brecht.
LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO.
Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmado,
como un pulso que golpea las tinieblas, cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades. Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo. Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo. Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica. Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo. Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse. Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho. Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros. Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho. No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos. Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.
Yo la verdad, lo reconozco, no sé escribir poesía, la última vez que lo intenté me salió esto:
EL GATITO Y LA HORMIGUITA.
Las florecillas del campo
las corté con alegría
para llevárselas a la virgen
que era lo que más quería.
Cuándo vayas al campito
no pises la hierbecita
porque podrías matar
a las pobres hormiguitas.
¡Qué horror verdad!, ya os dije y os repito que yo no sé escribir poesía, pero eso no impide que si sepa leer y apreciar la poesía, me enseñó un viejo maestro represaliado por el franquismo, allá por los años...bueno hace muchos años, se llamaba Don César, fíjate si hace años que a los profesores los llamábamos Don y Señor, ¡ya te digo! cosas del pasado.
Pero bueno a lo que iba que se me va la olla, claro como soy bipolar, el hecho es que viendo tantos blogs de poesía, no se por qué se me vino a la cabeza una frase, un pequeño párrafo de un tal Bertolt Brecht, que dice...ni que hablar de amor y de flores, olvidara a tanta gente que está sufriendo dolor.
Y no se por qué, será porque soy bipolar, y estoy como un cencerro mal afinado, que me dio por pensar que salvo excepciones, haberlas haylas, que en este mundo hay mucha lírica, poca crítica y menos compromiso, ya lo dice la canción de golpes bajos, malos tiempos para la lírica.
Aquí os dejo una poesía, ésta si que lo es, no la he escrito yo!, y una canción, la poesía es de Gabriel Celaya, la canción de Daniel Viglietti, basada en un texto de Bertolt Brecht.
LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO.
Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmado,
como un pulso que golpea las tinieblas, cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades. Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo. Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo. Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica. Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo. Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse. Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho. Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros. Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho. No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos. Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.
sábado, 21 de diciembre de 2013
30 AÑOS A TRAS
martes, 17 de diciembre de 2013
INFOGRAFÍAS DE LA NECEDAD
Estas infografías de la necedad y muchas otras llegan a diario a mi correo con la reseña compartir, como yo soy muy, pero que muy obediente, las iré publicando en este blog poquito a poco para no cansaros y recordar que son... ¡¡¡para compartir coño!!!
viernes, 13 de diciembre de 2013
¿Feliz Navidad?
Parece ser que a finales del siglo I antes de Cristo, vivía en un pueblo de Judea llamado Nazaret, una joven virgen judía, llamada María, que se casó con un joven llamado José, de profesión carpintero, todo transcurría con normalidad en la pareja, María a sus labores (todavía ni se hablaba de la emancipación de la mujer), y José con sus maderas y tablones, currando para llevar sus dineritos a casa.
Un día, según cuenta María se le aparece un ángel, pero no un ángel cualquiera, un ángel de lo bueno lo mejor, nada menos que el arcángel San Gabriel, el mismo que curró al diablo maligno, y le expulsó al infierno, y la dice...tú tranqui Mari, que te vas a quedar embarazada sin que tengas que aguantar a ningún pelmazo, en un ratito viene el Espíritu Santo en forma de paloma, y te deja preñada, y así sucedió, o al menos así lo contó María a su marido José, siendo en la historia el primer caso de zoofilia documentado, o el primer caso de inseminación artificial, (toma ya).
Se dice que José como es natural, se pilló un rebote y un mosqueo de la hostia con María, vamos que no se creía lo de la palomita, y no hacía más que darle vueltas al coco, pensando que María le había puesto una buena cornamenta, y estaba dispuesto a repudiarla y mandarla a casa con sus padres, en secreto sin montarse una bronca, para no ser el cachondeo de todo el pueblo.
Pero esa misma noche, en un sueño el mismísimo Dios se le aparece a José, y le dice tú tranqui, tío que es verdad, que María no se lo ha montado con nadie, y que ha sido el Espíritu Santo mandado por mí y sin tocarla un pelo quien la ha dejado preñada, y tú la vas a aceptar, y al niño también, al que vas a poner el nombre de Jesús (alías El Mesías), y claro José ya sin duda ninguna dice, hombre así sí, haberlo dicho antes Dios, si tú me dices que mi mujer María está embarazada y es virgen, pues es virgen y punto ¡¡faltaría más!!.
Pasan casi nueve meses y la pareja vive plácidamente en Nazaret, pero resulta que el emperador romano César Augusto, que se aburre un huevo en su palacio de Roma, decide que quiere saber cuanta gente está bajo su dominio, y ordena que se realice un censo de todas las personas (es el primer padrón que se conoce), y allá que van José y María con su embarazo de nueve meses, y por supuesto el borriquito, desde Nazaret en Galilea, hasta Belén en Judea, para cumpliendo la orden del emperador empadronarse.
Nuestra pareja, y el borriquito por supuesto, llegan de noche a Belén, hace un frío de tres pares de cojones, huy, perdón, que grosería, quise decir que hace un frío que corta el cutis, y se ponen a buscar posada, pero todas están llenas, a María le dan los dolores del parto y rompe aguas encima del borriquito, José con unos nervios de aquí te espero, preguntando que hago!!, que hago!!, y María con unos dolores de la hostia (con perdón) que le dice...¡busca un sitio dónde guarecernos, inútil cabronazo!, José ve un establo con una vaquita, coge a María en brazos, la tumba en la paja, y María da a luz a Jesús el nazareno, alías el Mesías, y para que el niño no pase frío, le acuestan en el pesebre, y con el aliento de la vaquita, y el borriquito por supuesto (no veas que pestazo), calientan al niño.
Aquella misma noche llega a oídos del rey Herodes que en Belén ha nacido un niño al que llaman rey de reyes, y dicen que es el hijo de Dios, y todo el mundo va a adorarle y darle regalos, que hasta tres reyes magos llegados de Oriente, se dirigían a Belén para adorarle y darle regalos, el rey Herodes, que era malo, pero malo de verdad, para que os hagáis una idea de lo malo que era, era más malo que el gobierno de Rajoy y Aznar juntos, que ya es ser malo, ¿o no?, pues cómo os decía Herodes decide que en Belén no hay más rey que él, y manda matar a todos los niños, para asegurarse que Jesús (alías El Mesías), muere bien muerto matao.
Pero lo que Herodes no sabe es que a José, al que a partir de ahora llamaremos San José, (porque hay que ser santo para tragar todo lo que este hombre ha tragado), se le aparece un ángel joven y guapo, os habréis dado cuenta de que no hay ángeles viejos y feos, y le dice haz el equipaje echando ostias, coge a la virgen María al niño Jesús, y por supuesto el borriquito, y os piráis para Egipto, pero ya mismo!!!, que como os coja el rey Herodes a vosotros os da una curra y al niño le hace carne picada, y no se os ocurra moveros de allí hasta que yo os lo mande, así fue como Herodes se quedó con dos palmos de narices, y el niño Jesús (alías El Mesías), consiguió salvarse.
P.D.:
Si os habéis creído ésta historia, no me extrañaría nada que también os creáis que...
1º. La reforma laboral es para crear puestos de trabajo.
2º. La reforma de la enseñanza es para mejorarla, y que todos tengamos igualdad de oportunidades.
3º. La privatización de la sanidad es para que nos cueste menos dinero, y no para que unos pocos amiguetes del gobierno del PP se enriquezcan a costa de nuestra salud.
4º. La reforma de la justicia es para mejorarla, y no para que sólo tengan derecho a ella los que puedan pagarla, existiendo desde ese momento una justicia para ricos y otra para pobres.
5º. La nueva ley de seguridad ciudadana está hecha para protegernos a todos, y no para protegerles a ellos y a sus amiguetes ladrones y corruptos, de las protestas de los ciudadanos honrados.
6º. La nueva ley de seguridad privada está hecha para que todos nos sintamos más seguros, y no para convertir el estado, en un estado peor que el policial, sino en un estado para-policial, dónde todos aquellos que tengan dinero podrán pagarse un mini ejército, compuesto por mercenarios de medio pelo, a los que se reconoce las mismas atribuciones que a los cuerpos y fuerzas de seguridad del estado, que pagamos todos con nuestros impuestos.
7º. Que en el PP no han existido los sobres con sobre-sueldos.
8º. Que la reforma de la sede del PP no se ha pagado con dinero negro.
9º. Que no sólo no han bajado los salarios, sino que han aumentado.
10º. Que a los afectados por las participaciones preferentes, no les han robado los bancos y cajas su dinero con engaños.
11º. Que la trama de corrupción Gürtel no ha existido.
Y por último también os creeréis que el gobierno del PP, es un gobierno compuesto por demócratas de toda la vida que defienden tus derechos y libertades, y no por fascistas que han mamado el fascismo desde la cuna, y naturalmente que existen los extraterrestres que nos visitan asiduamente, y que por el mar corren las liebres, y por el monte las sardinas, tralará, tralará.
Y os dejo este villancico, para que no os creáis que yo no tengo espíritu navideño.
Un día, según cuenta María se le aparece un ángel, pero no un ángel cualquiera, un ángel de lo bueno lo mejor, nada menos que el arcángel San Gabriel, el mismo que curró al diablo maligno, y le expulsó al infierno, y la dice...tú tranqui Mari, que te vas a quedar embarazada sin que tengas que aguantar a ningún pelmazo, en un ratito viene el Espíritu Santo en forma de paloma, y te deja preñada, y así sucedió, o al menos así lo contó María a su marido José, siendo en la historia el primer caso de zoofilia documentado, o el primer caso de inseminación artificial, (toma ya).
Se dice que José como es natural, se pilló un rebote y un mosqueo de la hostia con María, vamos que no se creía lo de la palomita, y no hacía más que darle vueltas al coco, pensando que María le había puesto una buena cornamenta, y estaba dispuesto a repudiarla y mandarla a casa con sus padres, en secreto sin montarse una bronca, para no ser el cachondeo de todo el pueblo.
Pero esa misma noche, en un sueño el mismísimo Dios se le aparece a José, y le dice tú tranqui, tío que es verdad, que María no se lo ha montado con nadie, y que ha sido el Espíritu Santo mandado por mí y sin tocarla un pelo quien la ha dejado preñada, y tú la vas a aceptar, y al niño también, al que vas a poner el nombre de Jesús (alías El Mesías), y claro José ya sin duda ninguna dice, hombre así sí, haberlo dicho antes Dios, si tú me dices que mi mujer María está embarazada y es virgen, pues es virgen y punto ¡¡faltaría más!!.
Pasan casi nueve meses y la pareja vive plácidamente en Nazaret, pero resulta que el emperador romano César Augusto, que se aburre un huevo en su palacio de Roma, decide que quiere saber cuanta gente está bajo su dominio, y ordena que se realice un censo de todas las personas (es el primer padrón que se conoce), y allá que van José y María con su embarazo de nueve meses, y por supuesto el borriquito, desde Nazaret en Galilea, hasta Belén en Judea, para cumpliendo la orden del emperador empadronarse.
Nuestra pareja, y el borriquito por supuesto, llegan de noche a Belén, hace un frío de tres pares de cojones, huy, perdón, que grosería, quise decir que hace un frío que corta el cutis, y se ponen a buscar posada, pero todas están llenas, a María le dan los dolores del parto y rompe aguas encima del borriquito, José con unos nervios de aquí te espero, preguntando que hago!!, que hago!!, y María con unos dolores de la hostia (con perdón) que le dice...¡busca un sitio dónde guarecernos, inútil cabronazo!, José ve un establo con una vaquita, coge a María en brazos, la tumba en la paja, y María da a luz a Jesús el nazareno, alías el Mesías, y para que el niño no pase frío, le acuestan en el pesebre, y con el aliento de la vaquita, y el borriquito por supuesto (no veas que pestazo), calientan al niño.
Aquella misma noche llega a oídos del rey Herodes que en Belén ha nacido un niño al que llaman rey de reyes, y dicen que es el hijo de Dios, y todo el mundo va a adorarle y darle regalos, que hasta tres reyes magos llegados de Oriente, se dirigían a Belén para adorarle y darle regalos, el rey Herodes, que era malo, pero malo de verdad, para que os hagáis una idea de lo malo que era, era más malo que el gobierno de Rajoy y Aznar juntos, que ya es ser malo, ¿o no?, pues cómo os decía Herodes decide que en Belén no hay más rey que él, y manda matar a todos los niños, para asegurarse que Jesús (alías El Mesías), muere bien muerto matao.
Pero lo que Herodes no sabe es que a José, al que a partir de ahora llamaremos San José, (porque hay que ser santo para tragar todo lo que este hombre ha tragado), se le aparece un ángel joven y guapo, os habréis dado cuenta de que no hay ángeles viejos y feos, y le dice haz el equipaje echando ostias, coge a la virgen María al niño Jesús, y por supuesto el borriquito, y os piráis para Egipto, pero ya mismo!!!, que como os coja el rey Herodes a vosotros os da una curra y al niño le hace carne picada, y no se os ocurra moveros de allí hasta que yo os lo mande, así fue como Herodes se quedó con dos palmos de narices, y el niño Jesús (alías El Mesías), consiguió salvarse.
P.D.:
Si os habéis creído ésta historia, no me extrañaría nada que también os creáis que...
1º. La reforma laboral es para crear puestos de trabajo.
2º. La reforma de la enseñanza es para mejorarla, y que todos tengamos igualdad de oportunidades.
3º. La privatización de la sanidad es para que nos cueste menos dinero, y no para que unos pocos amiguetes del gobierno del PP se enriquezcan a costa de nuestra salud.
4º. La reforma de la justicia es para mejorarla, y no para que sólo tengan derecho a ella los que puedan pagarla, existiendo desde ese momento una justicia para ricos y otra para pobres.
5º. La nueva ley de seguridad ciudadana está hecha para protegernos a todos, y no para protegerles a ellos y a sus amiguetes ladrones y corruptos, de las protestas de los ciudadanos honrados.
6º. La nueva ley de seguridad privada está hecha para que todos nos sintamos más seguros, y no para convertir el estado, en un estado peor que el policial, sino en un estado para-policial, dónde todos aquellos que tengan dinero podrán pagarse un mini ejército, compuesto por mercenarios de medio pelo, a los que se reconoce las mismas atribuciones que a los cuerpos y fuerzas de seguridad del estado, que pagamos todos con nuestros impuestos.
7º. Que en el PP no han existido los sobres con sobre-sueldos.
8º. Que la reforma de la sede del PP no se ha pagado con dinero negro.
9º. Que no sólo no han bajado los salarios, sino que han aumentado.
10º. Que a los afectados por las participaciones preferentes, no les han robado los bancos y cajas su dinero con engaños.
11º. Que la trama de corrupción Gürtel no ha existido.
Y por último también os creeréis que el gobierno del PP, es un gobierno compuesto por demócratas de toda la vida que defienden tus derechos y libertades, y no por fascistas que han mamado el fascismo desde la cuna, y naturalmente que existen los extraterrestres que nos visitan asiduamente, y que por el mar corren las liebres, y por el monte las sardinas, tralará, tralará.
Y os dejo este villancico, para que no os creáis que yo no tengo espíritu navideño.
jueves, 5 de diciembre de 2013
¡¡¡ Ché pibe que bueno que viniste !!!
La tarde estaba fría, Noviembre terminaba con un viento desapacible y helador, pero en el barrio la vida bullía, sus habitantes se afanaban en sus tareas cotidianas, en la esquina del paseo, Mohamed preparaba los corderos recién llegados del matadero musulmán, mientras en su carnicería las clientas esperaban pacientemente su turno.
Fowsiyo en su peluquería peinaba a una mujer, joven, vestida con el vestido tradicional de la república de Yibuti, el "dirac", las dos son de ascendencia somalí, y charlan cómo si se conocieran de toda la vida.
En el bar Los Andes, trabajan Diego y su mujer Carmencita, ellos son peruanos y en su local se come un cebiche insuperable, últimamente también preparan comida española, es que hay que estar a todas, dice Carmencita.
Más abajo están An-Yi y Fen, son pareja y trabajan una tienda de todo a un euro, el chino la llaman en el barrio.
En la otra cera está el restaurante de Yamir, el hindú, y un poco más allá Álvaro que es de Ecuador, trata de salir adelante con su taller de pinturas y chapuzas varias, y la bodega del Sr, Francisco, Paco para los parroquianos, que es español nacido en el barrio, y presume de que entre su clientela hay más nacionalidades que en la ONU.
También está el colegio, allí entre los peques no existen razas, fronteras, países ni colores, todos juegan y aprenden a convivir juntos, más de una docena de nacionalidades dando una lección de tolerancia a sus mayores.
Luego está la inmobiliaria, que no es más que una caseta prefabricada, dónde venden los pisos que recientemente han construido en los terrenos que antes ocupaba la chamarilería, del vendedor nadie sabe nada, llega por las mañanas en su coche, entra en la oficina, y sólo sale de ella para enseñar una vivienda a algún presunto cliente, come fuera del barrio, y al anochecer cierra la oficina, mira en todas direcciones como si temiera algo, monta en su coche y desaparece.
Un coche para junto a la oficina de venta de pisos, de él baja una pareja joven de aspecto impecable, empuja la puerta de dicha oficina pero no se abre, desde el interior el vendedor sentado detrás de una mesa, mira atentamente como para cerciorarse de quien llama, aprieta un botón, y con un ligero zumbido la puerta se abre, buenas tardes que desean, pregunta amable y solícito el vendedor, buenas tardes contesta la pareja al unísono, nos gustaría visitar el piso piloto y que nos informara de las condiciones de venta, continúa la mujer que parece que lleva la voz cantante, muy bien dice el vendedor cogiendo un manojo de llaves del cajón de su mesa, acompáñenme por favor.
La visita al piso piloto transcurre como transcurren esas visitas, con la tradicional verborrea del que quiere vender a toda costa, que si 80 espaciosos metros cuadrados, calidades de lujo, cocina amueblada, salón independiente, tarima flotante, dos ascensores, garaje, trastero, etc., son 275.000,- € de nada, a pagar en 40 años.
Al salir del piso piloto el vendedor pregunta ansioso, que tal les ha gustado?, no me digan que no es un gran piso?, no se, responde la mujer, tenemos que pensarlo, el piso está bien pero...ya se que le preocupa, le interrumpe el vendedor ¡el barrio!, como ya se habrá dado usted cuenta es cierto que hay muchos emigrantes y extranjeros, pero le puedo asegurar que en este bloque de viviendas no hay ninguno, la mujer abre los ojos con gesto de perplejidad, mira fijamente a su acompañante los dos sueltan una carcajada y dice con ese acento tan característico de los argentinos (hasta ese momento la conversación se había dado en un español sin ningún acento ni entonación), che pibe, te diste cuenta, vamos a ser los primeros en habitar la estancia, es macanudo che.
El vendedor se pone rojo y avergonzado, agacha la cabeza y se despide con un susurro, buenas tardes, y se vuelve a encerrar en su oficina.
P.D. Esta entrada está basada en un hecho real, que yo he novelado y adornado con fantasía, pero relata un hecho racista y xenófobo que le sucedió a una pareja de hermanos argentinos, que después de diez años viviendo en España hablaban un español sin ningún acento, la inspiración me vino al leer una carta al director en el diario El País, del jueves 5 de Diciembre de 2013, firmada por Antonella Meroi, a la que deseo por lo menos otros cien años de feliz estancia en éste que también es su país.
Fowsiyo en su peluquería peinaba a una mujer, joven, vestida con el vestido tradicional de la república de Yibuti, el "dirac", las dos son de ascendencia somalí, y charlan cómo si se conocieran de toda la vida.
En el bar Los Andes, trabajan Diego y su mujer Carmencita, ellos son peruanos y en su local se come un cebiche insuperable, últimamente también preparan comida española, es que hay que estar a todas, dice Carmencita.
Más abajo están An-Yi y Fen, son pareja y trabajan una tienda de todo a un euro, el chino la llaman en el barrio.
En la otra cera está el restaurante de Yamir, el hindú, y un poco más allá Álvaro que es de Ecuador, trata de salir adelante con su taller de pinturas y chapuzas varias, y la bodega del Sr, Francisco, Paco para los parroquianos, que es español nacido en el barrio, y presume de que entre su clientela hay más nacionalidades que en la ONU.
También está el colegio, allí entre los peques no existen razas, fronteras, países ni colores, todos juegan y aprenden a convivir juntos, más de una docena de nacionalidades dando una lección de tolerancia a sus mayores.
Luego está la inmobiliaria, que no es más que una caseta prefabricada, dónde venden los pisos que recientemente han construido en los terrenos que antes ocupaba la chamarilería, del vendedor nadie sabe nada, llega por las mañanas en su coche, entra en la oficina, y sólo sale de ella para enseñar una vivienda a algún presunto cliente, come fuera del barrio, y al anochecer cierra la oficina, mira en todas direcciones como si temiera algo, monta en su coche y desaparece.
Un coche para junto a la oficina de venta de pisos, de él baja una pareja joven de aspecto impecable, empuja la puerta de dicha oficina pero no se abre, desde el interior el vendedor sentado detrás de una mesa, mira atentamente como para cerciorarse de quien llama, aprieta un botón, y con un ligero zumbido la puerta se abre, buenas tardes que desean, pregunta amable y solícito el vendedor, buenas tardes contesta la pareja al unísono, nos gustaría visitar el piso piloto y que nos informara de las condiciones de venta, continúa la mujer que parece que lleva la voz cantante, muy bien dice el vendedor cogiendo un manojo de llaves del cajón de su mesa, acompáñenme por favor.
La visita al piso piloto transcurre como transcurren esas visitas, con la tradicional verborrea del que quiere vender a toda costa, que si 80 espaciosos metros cuadrados, calidades de lujo, cocina amueblada, salón independiente, tarima flotante, dos ascensores, garaje, trastero, etc., son 275.000,- € de nada, a pagar en 40 años.
Al salir del piso piloto el vendedor pregunta ansioso, que tal les ha gustado?, no me digan que no es un gran piso?, no se, responde la mujer, tenemos que pensarlo, el piso está bien pero...ya se que le preocupa, le interrumpe el vendedor ¡el barrio!, como ya se habrá dado usted cuenta es cierto que hay muchos emigrantes y extranjeros, pero le puedo asegurar que en este bloque de viviendas no hay ninguno, la mujer abre los ojos con gesto de perplejidad, mira fijamente a su acompañante los dos sueltan una carcajada y dice con ese acento tan característico de los argentinos (hasta ese momento la conversación se había dado en un español sin ningún acento ni entonación), che pibe, te diste cuenta, vamos a ser los primeros en habitar la estancia, es macanudo che.
El vendedor se pone rojo y avergonzado, agacha la cabeza y se despide con un susurro, buenas tardes, y se vuelve a encerrar en su oficina.
P.D. Esta entrada está basada en un hecho real, que yo he novelado y adornado con fantasía, pero relata un hecho racista y xenófobo que le sucedió a una pareja de hermanos argentinos, que después de diez años viviendo en España hablaban un español sin ningún acento, la inspiración me vino al leer una carta al director en el diario El País, del jueves 5 de Diciembre de 2013, firmada por Antonella Meroi, a la que deseo por lo menos otros cien años de feliz estancia en éste que también es su país.
lunes, 2 de diciembre de 2013
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